Esto no es un poema.

La inspiración se fue,

escapó por las ventanas,
Alcanzó la montaña
y se colgó de una nube.
He quedado
con un tropel de palabras
indecisas, débiles, indiferentes.
Olvidé mi lenguaje
aquel de palabras bellas,
único para expresarme.
¿Cómo hablaré ahora
al universo?
¿Qué hago para
alcanzar estrellas?
¿Cómo podré decir
Lluvia, vida, canción?

Pasará, pasará...
porque todo es relativo.
Algún día podré llamar a cada constelación por su nombre

y distinguiré el canto de las aves...

Szív Márquez