Las lápidas aun tienen recuerdos de relatos contados en noches-lluvia. El roble canta un cuento sinfín y los caracoles pasean de un lado a otro entre la hierba. Allá en el verde cielo crepitan soles rosados. Un forastero enmedio del camino lee historias extrañas que nadie entiende, solo las aves logran interpretarlas con su canto.
Szív Márquez
Szív Márquez
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